Hope blinzelte irritiert, als Mammon ihr mit einer beiläufigen Handbewegung bedeutete, die Rolex zu behalten, und für einen kurzen Moment glaubte sie tatsächlich, sich verhört zu haben. Ihr Blick glitt beinahe automatisch auf die Uhr hinab, deren silbernes Metall im gedämpften Licht des Penthouses matt schimmerte, bevor er ebenso langsam wieder zu ihm zurückwanderte. Sie drehte sie gedankenverloren zwischen ihren Fingern, als ließe sich dadurch irgendeine andere Erklärung finden, doch je länger sie darüber nachdachte, desto weniger ergab das Gesagte für sie einen Sinn.
„...Aber sie gehört dir.“ Es war weder ein Widerspruch noch der Versuch, höflich zu sein. Vielmehr klang es wie eine schlichte Feststellung, die sich ihrer Logik nach nicht dadurch verändern konnte, dass jemand sie anders bewertete. Lamia hatte sie gestohlen. Also gehörte sie weiterhin ihrem Besitzer. Alles andere erschien Hope unnötig kompliziert. Ja, sie stahl ebenfalls, aber nur, wenn es ihr Körper verlangte und sie Hunger hatte. Und wie auch immer, Lamia hatte dafür gesorgt, dass sie sich gesättigt fühlte.
 
Erst als Mammon sich in Bewegung setzte und mit jener ruhigen Selbstverständlichkeit auf sie zukam, die ihr bereits bei ihrer ersten Begegnung unangenehm aufgefallen war, hob sie den Kopf wieder vollständig. Es war nicht seine Größe, die sie innehalten ließ, auch nicht sein selbstbewusster Gang oder die Tatsache, dass er der Sohn des Teufels war. Es war vielmehr diese beinahe greifbare Gewissheit, mit der er sich bewegte, als müsste er niemals darüber nachdenken, ob ihm jemand gefährlich werden könnte. Hoffnung war ihr Leben lang mit Menschen begegnet, die Macht laut demonstrieren mussten, indem sie schrien, zuschlugen oder Angst verbreiteten. Mammon tat nichts davon. Er musste es nicht. Gerade das machte seine Gegenwart schwer auszuhalten.
Eine Hülle. Das Wort blieb irgendwo zwischen ihren Gedanken hängen. Nicht, weil es sie verletzte, sondern weil es erschreckend präzise war. Wie oft hatte sie selbst schon den Eindruck gehabt, lediglich der Körper zu sein, den Lamia benutzte, wenn ihr danach war? Wie oft war sie an Orten aufgewacht, die sie nie betreten hatte, mit Blut an ihren Händen oder Erinnerungen, die sich anfühlten, als hätte jemand anderes sie erlebt? Vielleicht war Hülle tatsächlich das treffendste Wort dafür.
 
Als Mammon schließlich vor ihr stehen blieb und ihr wenig später sogar ein Glas Scotch entgegenhielt, wanderte ihr Blick zunächst zu dem bernsteinfarbenen Inhalt, anschließend wieder in sein Gesicht und schließlich erneut zurück zu dem Glas. Mehrere Sekunden verstrichen, ohne dass sie die Hand danach ausstreckte. „Ich… ich trinke nicht.“ Die Antwort kam ruhig, beinahe sachlich. Lamia sehr wohl, denn Hope hatte immer noch den leichten Geschmack eines Cocktails im Mund. „Ich verliere auch ohne Alkohol oft genug die Kontrolle und… ich schmecke sie immer noch.“
Erst nachdem die Worte ausgesprochen waren, bemerkte sie selbst, wie trocken sie geklungen hatten. Fast hätte sie sich dafür entschuldigt, ließ es jedoch bleiben. Entschuldigungen hatten in ihrem Leben selten etwas verändert. Stattdessen glitt ihr Blick erneut auf die Rolex. „Ich glaube nicht, dass Lamia deshalb hier war.“ Langsam schüttelte sie den Kopf. „Sie... plant solche Dinge nicht.“
Es fiel ihr schwer, Lamias Verhalten zu erklären, weil sie es selbst kaum verstand. Die uralte Dämonin folgte keinem Ziel, keinem größeren Plan und schon gar keiner Vernunft. Sie ließ sich treiben wie ein Sturm, der einmal hier einen Ast abriss und ein paar Straßen weiter ein ganzes Dach mit sich nahm, ohne zwischen beidem einen Unterschied zu machen.
„Wenn sie etwas interessant findet, tut sie es einfach.“ Eine kurze Pause entstand. „Manchmal bringt sie Menschen um.“ Ihre Stimme blieb erschreckend ruhig. „Manchmal tanzt sie.“ Wieder glitt ihr Blick flüchtig durch das Penthouse. „...Und manchmal stiehlt sie eine Uhr.“
Für einen kaum wahrnehmbaren Augenblick zuckte ein Mundwinkel, allerdings nicht zu einem Lächeln, sondern zu jenem bitteren Anflug von Selbstironie, der Hope in den vergangenen Jahren immer häufiger begleitet hatte. „Es ergibt selten Sinn.“
 
Auf seine zweite Frage hin schüttelte sie erneut leicht den Kopf. „Mich hat deine Security nicht vorbeigelassen.“ Erst jetzt hob sie den Blick wieder zu ihm. „Lamia.“ Es war ein kleiner Unterschied, für Hope allerdings ein entscheidender. Sie selbst hätte keinerlei Grund gesehen, dieses Risiko einzugehen, zumal sie sich auch nicht so in dem Stil von der Dämonin bewegen konnte. Zwar war sie durchaus leichtfüßig, doch sie suchte nicht die Schwierigkeiten – im Gegensatz zu ihrer Dämonin.
„Sie bewegt sich anders als ich. Menschen achten auf sie. Und gleichzeitig... übersehen sie sie genau dann, wenn sie es will.“ Sie wusste nicht, wie Lamia das schaffte. Vielleicht war es Charisma. Vielleicht uralte dämonische Magie. Vielleicht auch einfach die Fähigkeit, Menschen genau das sehen zu lassen, was sie sehen wollten. Oder einfach nur den sekündlichen, passenden Moment abzupassen. Hope konnte das nicht. Sie wurde entweder übersehen, weil sie still war, oder angestarrt, wenn Lamia ihren Körper trug.
Einen Moment lang blieb ihr Blick noch auf der Rolex ruhen, als suche sie nach einer Möglichkeit, sich der Entscheidung irgendwie zu entziehen. Schließlich schloss sie die Finger langsam wieder um das kühle Metall und ließ die Hand sinken. 
„...Danke.“ Für einen kaum wahrnehmbaren Moment blieb ihr Blick an seinem Gesicht hängen, als suche sie dort irgendeinen Hinweis darauf, weshalb ausgerechnet der Sohn des Teufels ihr etwas schenkte, während Menschen in ihrem bisherigen Leben fast immer zuerst genommen hatten. Das Wort verließ schließlich ihre Lippen beinahe zögerlich, als sei sie es nicht gewohnt, überhaupt etwas anzunehmen, ohne dafür früher oder später einen Preis bezahlen zu müssen. Noch immer verstand sie nicht, weshalb Mammon ihr die Uhr überließ, zumal sie den Eindruck hatte, dass sie ihm durchaus etwas bedeutete – selbst wenn es lediglich die Erinnerung an einen abgeschlossenen Deal war. In Hopes Welt verschenkte kaum jemand etwas aus bloßer Großzügigkeit. Irgendwann folgte fast immer eine Gegenleistung, eine Erwartung oder eine Schuld, die plötzlich eingefordert wurde.
Einen flüchtigen Moment lang huschte ihr Blick beinahe prüfend zu ihm hinüber, als versuche sie abzuschätzen, ob dieser Preis bereits feststand oder erst irgendwann in der Zukunft auftauchen würde. Schließlich entschied sie sich jedoch dagegen, weiter darauf zu beharren. Wenn er ihr die Uhr überlassen wollte, würde ein erneuter Widerspruch vermutlich nur unhöflich wirken.
Vorsichtig ließ sie die Rolex schließlich wieder in der kleinen Handtasche verschwinden, allerdings mit einer Sorgfalt, die eher den Eindruck vermittelte, sie verwahre einen Gegenstand für jemand anderen, als dass sie ihn nun tatsächlich als ihren eigenen betrachtete.